O asfalto úmido refletia as luzes da cidade na madrugada paulistana, onde duas realidades distintas da segurança pública se encontravam no mesmo perímetro urbano. Estacionada na esquina, sob a luz difusa dos postes, a viatura da Polícia Militar mantinha o giroflex ligado, funcionando como um farol de presença ostensiva que cortava a escuridão da noite. Poucos metros adiante, posicionada estrategicamente na penumbra de uma rua transversal, a viatura descaracterizada da Polícia Civil permanecia com as luzes apagadas, enquanto os agentes monitoravam o fluxo da região e cruzavam dados em um terminal portátil.
Dentro de ambos os veículos, o silêncio era habitado pela mesma lucidez amarga. Nenhum daqueles profissionais tinha ilusões românticas sobre a farda que vestia ou sobre o distintivo que carregava no peito. A polícia, afinal, funciona como um reflexo fiel e inevitável da própria sociedade que protege, e nenhuma instituição humana é imune às misérias da mente e do caráter. Eles sabiam, por experiência própria e pelo noticiário que muitas vezes os envergonhava, que assim como em qualquer outra profissão do mundo, existiam aqueles que desonravam o compromisso firmado perante a lei.Na mesa dos quartéis e nos corredores das delegacias, todos conheciam as histórias: o policial que cedia à tentação fácil da corrupção e do suborno, o psicopata violento que utilizava a autoridade do Estado para mascarar e despejar a própria crueldade, o homem adoecido e consumido pela dependência química que perdia o controle da própria mente, e até mesmo aquele que cruzava a linha definitiva, transformando-se no criminoso que outrora jurou combater. Essas manchas eram reais, dolorosas e cobravam um preço alto diário, gerando a desconfiança de uma população já castigada pela violência. No entanto, o cinismo das estatísticas ruins e os desvios dessa minoria podre não definiam quem eles eram, nem a essência de suas carreiras.
No reflexo do retrovisor da viatura da PM e no olhar cansado do investigador da Civil que analisava as fotos de um mandado, o que restava era a verdadeira espinha dorsal da segurança pública. A grande maioria daqueles homens e mulheres acordava todos os dias movida por um propósito inabalável que a rotina massacrante não conseguia destruir. Para essa maioria silenciosa e resiliente, o patrulhamento preventivo nas ruas e o trabalho minucioso de inteligência jurídica e investigação não eram apenas burocracia ou um meio de subsistência; eram as engrenagens vitais que garantiam que o cidadão comum pudesse voltar para casa em segurança. Eles compreendiam perfeitamente que defender a sociedade, proteger o inocente e servir ao próximo constituíam a missão base e imutável de suas existências, o verdadeiro motivo pelo qual escolheram aquela profissão.
Subitamente, a calmaria da madrugada foi desfeita. O rádio da viatura militar estalou com um chamado de emergência prioritário de assalto a mão armada com reféns. Quase no mesmo segundo, o celular do investigador da Civil vibrou na penumbra, recebendo a confirmação da inteligência de que o alvo de uma investigação de alta periculosidade estava em fuga exatamente na mesma direção. Os motores das duas viaturas rugiram em sincronia perfeita, rompendo o silêncio do bairro. O sargento e a soldado da Polícia Militar se entreolharam quando o rádio silenciou, enquanto, na outra rua, o investigador chefe da Polícia Civil dava o sinal de partida para sua equipe. Pelo canal de comunicação integrado, a voz do investigador ecoou no rádio da PM:— Viatura da área, aqui é o Setor de Inteligência da Civil. Estamos a duas quadras do galpão. O alvo principal é o mesmo da nossa investigação de roubo de carga. Eles estão cercados e encurralados, o clima lá dentro está tenso.O sargento da PM pegou o rádio, mantendo o olhar firme no trânsito à frente:— Copiado, Civil. Estamos chegando no apoio. Qual é a situação dos reféns?— Dois funcionários da transportadora estão na guarita sob a mira deles — respondeu o investigador, o som do motor da viatura descaracterizada roncando ao fundo. — Sabemos que o líder do bando é violento. Não vai se entregar fácil. É o tipo de bandido que o sistema cria e que a banda podre da nossa própria linha de frente às vezes finge não ver por dinheiro.O sargento deu um sorriso amargo, ajustando o colete no peito:— Eu sei bem que tipo de verme ele é, investigador.
A gente limpa a rua e, às vezes, descobre que tinha alguém de distintivo facilitando o lado dos caras. Dá uma vergonha desgraçada de ver até onde vai a podridão humana. Tem cara que entra na polícia achando que é videogame ou balcão de negócios. Esquece os viciados que se perdem no caminho, os malucos que só querem bater em morador e os corruptos que vendem a própria alma. O soldado da PM, concentrada na direção enquanto desviava de um obstáculo na via, interveio na conversa, com a voz carregada de determinação:— Mas a gente não corre por esses caras, sargento. Nem por aquele dinheiro sujo. A gente corre por quem está trancado naquela guarita rezando para ver o sol nascer amanhã. É por isso que a gente jura defender essa sociedade, mesmo sabendo que o risco é não voltar para casa.— Exatamente, soldado — assentiu o investigador da Civil pelo rádio, enquanto sua viatura parava estrategicamente na esquina escura do galpão. — O distintivo pode ser diferente, mas o sangue que a gente aceita derramar para proteger essa gente é o mesmo. Vamos fechar o cerco. Eles não vão passar.O desfecho da ocorrência se deu sob a tensão máxima daquela madrugada fria.
As viaturas da Polícia Militar fecharam as principais vias de escape com barreiras ostensivas, os girofles iluminando as paredes de concreto do galpão em um aviso claro de que o perímetro estava dominado. Enquanto isso, os agentes da Polícia Civil, valendo-se do conhecimento prévio da estrutura do local obtido por meses de investigação, progrediram silenciosamente pelas linhas de sombra da lateral do imóvel, neutralizando o vigia externo sem disparar um único tiro.Quando o líder do bando percebeu o cerco e tentou usar um dos reféns como escudo humano na saída dos fundos, deparou-se com o cano da arma do sargento da PM e o posicionamento tático dos investigadores da Civil que já flanqueavam o galpão. Houve um segundo de silêncio absoluto, onde o peso da vida e da morte flutuou no ar. O criminoso olhou nos olhos dos policiais e viu ali um muro invisível de homens e mulheres que não recuariam. Diante da superioridade tática e da determinação implacável daquela força conjunta, o bandido jogou a pistola no chão e ergueu as mãos.Os reféns foram libertados sem nenhum arranhão, chorando de alívio enquanto eram amparados pelos policiais. Enquanto os investigadores da Civil começavam a qualificar os presos e a recolher as provas materiais no local para garantir que a prisão se mantivesse firme na justiça, os policiais militares faziam a guarda da área e organizavam a remoção dos detidos.
O sargento e o investigador se encontraram no centro do pátio, as luzes vermelhas e azuis cortando seus rostos cansados. Eles trocaram um aperto de mão firme, um gesto silencioso de respeito mutuo. Sabiam que o dia amanheceria em breve, os jornais falariam sobre a operação e a rotina recomeçaria. Eles continuariam enfrentando as crises internas e as mazelas da profissão, mas, naquela noite, a sociedade estava a salvo porque a grande maioria havia escolhido, mais uma vez, cumprir a sua missão básica.
Afinal, na longa noite contra o crime, as manchas de alguns poucos jamais conseguirão apagar o brilho daqueles que aceitam sangrar para que o cidadão possa viver.
Segadas Vianna - jornalista
Sem comentários:
Enviar um comentário